关于“虐狗凶手孟华清”的热度，在失去了活靶子之后，如同被戳破的气球，迅速地瘪了下去，被新的热点、新的愤怒所取代。

只有“MONEY”组织的几个核心成员，在某个聊天群里，短暂地分享了一下这个“好消息”：

这是“正义的又一次胜利”，是“对漠视生命者的终极警告”。

他们很快又投入到寻找下一个“祭品”、策划下一场“风暴”的亢奋讨论中。

风继续吹着，雨淅淅沥沥地下着，冲刷着城市每一个角落的污垢和血迹。

孟华清的生命，连同他那卑微的悲欢、无心的过错、以及被碾碎的一生，如同路边水洼里被车轮溅起的一小片水花，转瞬即逝，了无痕迹。

只有他的父亲，在千里之外那个同样下着冷雨的小县城里，抱着老伴冰冷的骨灰盒，望着窗外灰蒙蒙的天，浑浊的老泪无声地滚落。

他失去了妻子，又失去了唯一的儿子，甚至不知道儿子最后葬在何方。

他的世界，只剩下无边无际的、冰冷的沉默和再也无法填补的巨大空洞。

那空洞，比死亡更深。

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笃、笃、笃。

华清刚看完原剧情，便响起一连串的敲门声。

那声音不疾不徐，重重敲在薄薄的门板上，也敲在华清绷紧的神经末梢。

他扬起眉头：

“难道有人上门挑事不成？”

他站起身后，去开了门。

门外狭窄的楼道光线昏沉，房东那张写满精明与不耐的脸堵在最前面。

他身后，矗立着两道深蓝色的身影，警徽在阴影里泛着冷硬的金属光泽。

空气瞬间被无形的压力充满。

“你是孟华清？” 左侧稍年长的警员开口，声音平稳，眼神却像探照灯，锐利地扫过华清苍白憔悴的脸。

最后落在他额角那道尚未完全愈合的暗红疤痕上——那是原主绝望的印记。

华清喉咙发紧，无声地点了点头。

“打你电话怎么一直不接？” 警员追问，目光如炬。

“……电话被打爆了。” 华清摊了摊手，一脸无奈：

“全是打来骂我的。”

“那些人……根本不分青红皂白，开口就是最难听的话。”